Maldita costumbre

Cada segundo-  Manuel Garcia*

Cada segundo que pasa quiebro un ángel nuevo
el pelo de la parafina quemándome el seso
parece que nadie vendrá a visitarme este invierno
pondría mi otra mejilla por ver volar cuervos.

Cada segundo que pasa quiebro un ángel bueno
los ojos de la parafina abiertos, abiertos
parece una estrella de fuego con puntas de hierro
pondría la otra mejilla por ver cantar cerdos.

Parece que cada segundo que pasa es más lento
la historia con furia salvaje de peces violentos
me quedo sentado a la diestra de un dios que no siento
pondría la otra mejilla por ser como quiero.

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Toco tu boca, con un dedo toco el borde de tu boca, voy dibujándola como si saliera de mi mano, como si por primera vez tu boca se entreabriera, y me basta cerrar los ojos para deshacerlo todo y recomenzar, hago nacer cada vez la boca que deseo, la boca que mi mano elige y te dibuja en la cara, una boca elegida entre todas, con soberana libertad elegida por mí para dibujarla con mi mano por tu cara, y que por un azar que no busco comprender coincide exactamente con tu boca que sonríe por debajo de la que mi mano te dibuja.

     Me miras, de cerca me miras, cada vez más de cerca y entonces jugamos al cíclope, nos miramos cada vez más de cerca y nuestros ojos se agrandan, se acercan entre sí, se superponen y los cíclopes se miran, respirando confundidos, las bocas se encuentran y luchan tibiamente, mordiéndose con los labios, apoyando apenas la lengua en los dientes, jugando en sus recintos donde un aire pesado va y viene con un perfume viejo y un silencio. Entonces mis manos buscan hundirse en tu pelo, acariciar lentamente la profundidad de tu pelo mientras nos besamos como si tuviéramos la boca llena de flores o de peces, de movimientos vivos, de fragancia oscura. Y si nos mordemos el dolor es dulce, y si nos ahogamos en un breve y terrible absorber simultáneo del aliento, esa instantánea muerte es bella. Y hay una sola saliva y un solo sabor a fruta madura, y yo te siento temblar contra mí como una luna en el agua.

rayuela, capitulo 7- Julio Cortazar